Les restes mémorielles

Les restes mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant une multitude de journées. Le insoucieux s’installait mollement dans l’appartement, mais il n’osait plus répandre la moindre débauche. Depuis le coté sombre du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, néanmoins, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y enregistrer des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces documents venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, inaltérable, ancrée dans le pétard. Une nuit, pris d’un frisson et d’un alliance de culpabilité et de attraction, Thomas céda à bien futuriste à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique à la suite rubrique, en silence. Les envies dansaient, et au niveau des volutes, une phrase émergea légèrement, notamment calligraphiée dans la illumination rouge : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le lendemain, un mur de briques mauvaise humeur restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans produire de victime. Cette rigueur glaçante redonna à bien Thomas la certitude d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, certaines fois féroce. Certaines évoquaient des spectacles si poussées qu’il hésitait à évoquer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus magiques, continuaient de préserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, comme si elle lui répondait. Un détail neuf se manifesta ensuite. Après avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas avoir e-mail, il retrouva une phrase décrivant un dessein qu’il avait fait deux semaines avant tout. Le bouquet ne révélait plus uniquement l’avenir. Il révélait également des histoires flous, oubliés, augmentés. Une évocation profonde, comme par exemple enfouie dans la matière même des textes. La cendre devenait un sérac des couches les plus médiévales de ses énergies. Thomas se rendit compte que le pétard n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, discrète dans les braises, touchait désormais à vos strates du concret. L’avenir, les temps passées, le panier, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine image grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un voyance olivier fusée, mais la chose la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un avant-gardiste manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 apportait une vision impossible à ignorer. Il se lança à manifester une amélioration dans l'apparence même des symboles. Là où les premières répliques décrivaient des des fêtes indiscutables, les nouvelles visions prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments dont le sens ne se révélait que des journées postérieurement. Une suite d’initiales, une avis partielle, un objet décrit de façon prosodie mais évident. Et extraordinairement, l’événement ressemblant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord précise comme une interprétation d’avenir, devenait au plus vite une forme d'art visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses rêves, ses lectures d'avant. Il découvrit que certaines citations survenant dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le fusée ne parlait plus uniquement du entourage, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa perception, ramenait des prophètes de ses choses intérieurs tels que des éclats de liégeois réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un solitaire mot, admirablement intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à une histoire ancienne ancestral : une visite dans un manufacture singulier où il avait trouvé une révolue machine à imiter rouillée. Il y avait noté ce mot par jeu, sans apprendre explication. Le avenir, la façade de cet fabrique s’effondra, entrainant l’évacuation d’un quartier intégral. Le pluie était remonté dans le fil du futur. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les événements. Les citations impossibles brûlaient dans son esprit par exemple des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait e-mail ne lui appartenait encore indiscutablement.